MAGA (23-11-1983)

Se calla la vida

coreando el silencio,

se duermen oscuras

cornisas de cielo,

y al agua que murmura

su movimiento

chistan y censuran

grupos de grillos negros.

Camina la noche;

pisando sus talones

va el calmo viento

y en grotesca danza

la adora riendo

y ateridas flores

exhalan en perfume

sumisos pensamientos.

Se arroja el camino claro

a sus plantas

hecho amante polvoriento

y apenas los árboles

asienten el romance

sus copas meciendo.

Se sienta la noche

en su trono de piedra

oteando su reino

desde la cumbre plana de la sierra.

La noche tiene mil ojos plateados

dispersos en el firmamento

y una boca esférica

asombrada de su imperio.

La noche es una maga

segura de sus fueros,

austera adivina y rabdomante

dueña del arte y el misterio.

DÓNDE ESTÁ EL GENIO (3-11-1983)

En qué ángulo agudo de tristezas,

en qué soledad desesperada

se guarda como adamada

caja de mágicas sorpresas,

como una reliquia amarillenta,

como fervoroso escapulario

y brillo de cuentas de rosario

de viejas remembranzas macilentas;

en qué hueco agnosticista,

pájaro que no quiere de su nido

emerger al mundo de heridos

corazones mudos, tremendistas.

En qué lugar se duerme y no aflora

la canción de los pensamientos,

el genio, la musa, el sentimiento

hecho alegoría en la palabra sin demora.

Cuál será la carnada eficiente

para atraer a la superficie de la tinta

la luz de la razón como cinta

distintiva de una clara mente.

TAMARA (21-10-1984)

En las calles cercanas a tu casa

tu perfume me asalta

desde el abismo del recuerdo.

Los árboles que mecían sus cadencias

reavivaron tus ojos cenicientos

y el asfalto fue un iris infinito

que me miró con desamparo

y miedo.

Yo tuve tus quince años

en mis manos

hecho cabellos rubios

como trigo travieso,

ahora de tus flores y las mías

sólo hay briznas de hielo.

Las casas que visitamos juntas

me saludaron con distinto acento,

era el mismo…para mi, no tanto,

nos cambió a nosotras

esto de no vernos.

Yo tuve tus secretos en mi cráneo

y los gusté y defendí como guerrero,

el destino, o vos, o yo

o quien sabe,

empujaron a distintos senderos.

Hoy caminamos solas,

calladas, taciturnas y en silencio.

UN POCO MÁS DE TÉ (5-3-1986)

Tomar el té a las cinco

como en el cuento de Alicia,

Sombrerero, un poco más,

un poco más de té ilusorio,

no cuesta nada el derroche

si estamos en el limbo,

aquí todo se regala, se da

o se toma…

Mientras afuera llueven gotones

con mis libros y mis lápices de siempre

hacemos la rueda de los martirios.

Palomas y gorriones,

pájaros de papel sobre la mesa,

iguales a los que sobre el verde

se contonean.

Tomar el té, sonrío.

Callar. Qué feo.

El país de lo irreal

está atribulado,

y el consejo de mi oruga

languidece en su verbo.

SE FUE DESVANECIDA EN VERSOS (24-9-1985)

El agua que escapó de mí,

hoy es recuerdo.

La sombra que vivió aquí,

se fue desvanecida en versos,

el presente se ríe

y en su vértigo

sufre al generarse y morir

y ser pretérito.

Nunca entenderé la vida.

Quiero hacerlo.

A veces, más quiero disfrutarla.

Tampoco puedo.

LA LUZ AMARILLA ARTIFICIAL (5-8-1985)

Soñé alguna vez,

a veces creo que estoy soñando

mientras vivo.

Las manecillas del reloj

corren furtivas

y no hay sabor

en las horas ni en la vida.

Seré la que no sabe vivir,

o la parca que me canta

una desarmonía a espaldas

sólo por bandida.

La luz amarilla artificial

se me ha hecho amiga.

Música que proviene

de un sincitio irreprochable

está conmigo.

Vacía, como el lápiz escribo:

“el pedículo hepático

tiene dos componentes,

uno principal, otro accesorio…”

Qué sencillo.

Pero el cerebro no tiene

forma ni fisiología

capaz de explicar los sentimientos;

la tristeza, la soledad,

la ira, la impotencia

de una niña dolida.

“El pedículo hepático, las vías…”

No sé si esto es lo correcto

pero lo llevaré hasta el fin,

a la salida,

a pesar del sueño, la pena,

el alma herida.

Las metas ansiadas,

cuanto antes, ahora mismo,

cuando llegue el día.

 Sol a la hora de la siesta, en el patio de la Pension de calle 64 y 117. La Plata. 1985.

RAMAS QUE BUSCAN FLORES (1-2-1985)

Te miras los brazos

como ramas que buscan flores

y nidos;

y te ves crecida, sola.

Desentierras las raíces

que entrelaza la tierra

que sembraron de tus genes

otrora,

con dolor, sacudes los terrones

que se prenden con fiereza

y casi lloras.

Das los pasos primeros

resquebrajada por dentro

pero con firmeza, siempre sola.

O se lucha o se muere

si se está sola.

O se busca con ansias, o se implora.

Pero sabes que el valor

es inmenso

si construyes un sendero

con ahínco, y sola.

Misógino (17-1-1985)

Tal vez aquel

que generó de sí, el alba,

los océanos, el sonido,

era un misógino

ciego y envanecido.

Gestionó un destino

de siete calles color hombre,

les plantó agudezas

hechas de tinta;

las llamó leyes

y rió satisfecho

de su cinismo.

Por eso, no hubo ni habrá

machos en una cama

de prostíbulo;

y las mujeres se callan

y niegan sus instintos,

por eso Juana murió

en la hoguera

del egoísmo.

Y Mireya mendigó

los días del invierno

anciano y frío.

Por eso, me gritaron insultos

y asimilé ácidos en mis tejidos,

por eso me fue dado el valor

para sanar lo enfermo

y renovar lo escrito.

Lo usaré a lo largo del sendero

para evitar otra Juana,

otra Mireya, otra mujer

enterrada en el mar del mutismo.

17-1-1985