CARRERA EN BICI HACIA TU CALLE (4-8-90)

Un cartel en el timbre de la casa,

una carrera en bici hacia tu calle,

apenas explicaciones de minutos

y después, besos y brazos.

Lo vivo con cuotas similares

de euforia y desamparo.

Disfruto cada vocal que surge

de la voz infantil de tu garganta,

y me reclino en mi cama,

suavemente, recordando.

DUERME CON UNA CAMISETA DE BOCA (29-8-1990)

Duerme con una camiseta de Boca

en un cuarto coherente

con su estilo de aséptico abogado.

Anoche durmió sin ella

porque estaba conmigo.

Tiene un marcado acento

de pueblo de provincia.

No sé cuál es su música

o su color preferido.

Detalles de virilidad

en la forma de abrazar

y músculos de gimnasio.

Sólo conozco su pelo rubio y lacio

y esa risa de chico.

No hablamos sobre Hegel o Beauvoir,

ni del Golfo y su conflicto.

No hablamos y el sol salió.

Cada uno partió a su jornada,

sin calor y sin frío.-

DISCUSIONES RETÓRICAS (GASTON) 1-9-1990

Pierdo 

la ilación de ideas cuando discutimos

En medio de una retórica

sobre paros y política,

o una clase de clínica.

Proezas para concentrarnos,

aunque hemos luchado

para desterrarlo.

Se quedó esa locura, ese vuelo

destrozado pero aún vivo,

disfrazado de cualquier cosa

pero vivo.

Caído, pateado, pisoteado, respirando.

No hay muertes parciales

para esas cosas

de las que no podemos separarnos.

No se muere en mí tu nombre,

si aunque no lo alimento,

toma para sobrevivir,

mi propio cuerpo.-

Mi mundo (JUNIO 1990)

Al abrir los ojos

empecé a intentar caminos rectos.

Me apuntalaron morales prestadas

de religiones, sociedades y familias.

Las probé. Se corrió mil veces

esa línea.

El llano estaba tan lleno de resquicios.

Viví tres cuartos de los días

frente a precipicios.

Yo caí en ellos y subí lentamente

y lastimada.

Hubo parajes en que creí

en el descreimiento,

en lo amoral, lo asexual, la nada,

el caos, lo infernal, la guerra

y volví al piso

sintiendo que no era eso verdadero

y tampoco humano.

Lo que quiero

sigue siendo difícil experimentarlo.

El mundo, como lo vio Hesse,

absolutamente mitad bueno, mitad malo.

Aceptarlo sin caer en ser mediocre

es un paso crucial, duro de darlo.

LA VOZ DE UNA MUJER (OCTUBRE 1989)

La voz de una mujer

de pelo oscuro que me llama

desde la casa a la hora de comer,

mi lacio largo tan revuelto

que lo ha enredado el viento

de tanto acariciarme la sien.

Hoy que no está más el sauce

donde hicimos una casa

en el 75 o el 76,

hoy que no existe más el monte

ni esos gatos me responden,

ni las sierras ponen fondo

al caminos de mis pies.

Hoy que la vida es más difícil

y el amor no es regalo

que me daban todos juntos

al unísono, en coro

en ese tiempo azulado,

caramelo azucarado

que no he vuelto a comer.

Hoy que mi cuerpo acostumbrado

a tanta miel, tanto afecto

grita y pide soles nuevos

cae la lluvia que lo va mojando

con martirio de cincel.

He sido siempre tan abierta,

y no supe nunca dar a medias,

aun espero la azul marea

de un amor que me acaricie

como campo lleno de lino,

moviéndose todo a la vez…

SÁBADO (27-8-1988)

Detrás del sol, tal vez ahora mismo

me espera un águila,

una fuerte sensación de libertad

o tal vez nada.

Detrás de cada hora que es un rito

se desploma

una célula de mi cara.

Cuadernos, libros y el desorden;

el polvo y el silencio me rodean,

son míos, debo amarlos.

Asumir que no habrá ruidos amigos

será empezar a querer

lo que me es dado.

Yo lo quise y di todo por tenerlo:

horas de mi sueño,

carne de caricias y de besos,

olas de palabras y perdones

y también silencios.

Yo lo quise, pero en el callejón

de los encuentros

hay más trenes perdidos

que viajes hechos;

hay más gente en los andenes

que viajando.

Algunos no están dispuestos

a pagar el precio,

otros ya no tienen plata,

otros dieron, de más, tanto dinero.

Siempre habrá estafadores

que nos venden boletos

de los trenes ya partidos.

Yo miro mi boleto azulino

y me río por no dejar caer

ya ni una lágrima.

GUARDIANA DE MI PUEBLO (20-11-1983)

En tu cumbre la cruz imponente

dominando tu vida remota

de restos precámbricos

y suspiros de viento

que te peinan las ladera

a la hora del relente.

Tus párpados azulados

de plácida quimera

recuestan en las sombras

recuerdos arcaicos

de desconocidos

que murieron a tus plantas.

Hoy tu boca es amarilla

de retama áspera y polvorienta,

tu perfume es polen dulce

de casta sencilla.

En tu derredor indolente

recuesta su ceso

la ciudad tranquila

que apenas de india

posee una pizca.

Los pinos se hamacan

en su desvarío

respondiendo al llamado

de cien torbellinos

y verticalmente sobre tu cabeza

hacen ronda las nubes

en danza pesada,

armoniosa y lenta.

Tal vez es tu seno

de cardo y espono

nostalgia acataléptica

de origen fileno

que guarda en sus rocas

infinito acerbo,

tu afásica boca,

retama florida

es cendal dicaz,

tono impertérrito,

guardiana inviolable

de mi pueblo.-

AUSENCIA (15-10-1983)

Ausencia oscura de la noche

que tiene cara de doncella,

el viento se llevó en su coche

la luz crepuscular de las estrellas.

Ausencia con color de polvo y arena

raído tu vestido por los años

en picos de prismáticas almenas

y recuerdos, perfumes y rescaños.

Ausencia de cabello enmarañado,

la desgracia enredada en las hebras

que flotan a compás desconsolado

como camino sinuoso de culebras;

y más ausencia asustada,

por dentro llevas vehemencia

y en tu figura angustiada

unas falsas fortaleza y resistencia.

Ausencia de ojos traslúcidos, inquietos

psicótica mirada de desesperación

en tus pupilas un fulgor discreto

presenta un dejo de ilusión.

Ausencia de abanico azulino

el frío del temor, la soledad

penetra en tu estigma cristalino

sin decoro ni piedad.

Ausencia de corazón derruido

canción sin ritmo definido,

tu voz es un secreto alarido

helado en tu cráneo aterido.

DULCES DIECISÉIS (16-1-1984)

Para el país del adiós

donde es reina la nostalgia,

estás preguntando el camino

que te lleve más de prisa,

prisa tuviste, y magia

al entrar en mi cuerpo

y ahora la sigues teniendo

para irte de mi vida

y mi baúl soñador

dejar apenas vacío,

por llevarte en tu ropaje

el dolor de mi equipaje

y también cierta ilusión.

Para el país del adiós,

para el país del ayer

estás sacando boleto

y no tardará tu tren;

aún puedes sonreir

y yo, con desaliento

me miro las manos,

tus ritmos pasaron

por entre mis dedos

dejándome páginas escritas

apresuradamente en el pecho

y un dibujo inexplicable

en mi mejor cuaderno.

Para el país del adiós,

para el país del pasado,

de los sueños que murieron

asesinados,

te vas y dejas sintiendo

ecos de sueños alados.

Para el país del adiós,

para el país del recuerdo

partirás deshojando

mis intentos,

partirás sin plata

para la vuelta,

pero no olvidaré

tu presencia

hecha luz y sonido en mi piel.

MAGA (23-11-1983)

Se calla la vida

coreando el silencio,

se duermen oscuras

cornisas de cielo,

y al agua que murmura

su movimiento

chistan y censuran

grupos de grillos negros.

Camina la noche;

pisando sus talones

va el calmo viento

y en grotesca danza

la adora riendo

y ateridas flores

exhalan en perfume

sumisos pensamientos.

Se arroja el camino claro

a sus plantas

hecho amante polvoriento

y apenas los árboles

asienten el romance

sus copas meciendo.

Se sienta la noche

en su trono de piedra

oteando su reino

desde la cumbre plana de la sierra.

La noche tiene mil ojos plateados

dispersos en el firmamento

y una boca esférica

asombrada de su imperio.

La noche es una maga

segura de sus fueros,

austera adivina y rabdomante

dueña del arte y el misterio.

DÓNDE ESTÁ EL GENIO (3-11-1983)

En qué ángulo agudo de tristezas,

en qué soledad desesperada

se guarda como adamada

caja de mágicas sorpresas,

como una reliquia amarillenta,

como fervoroso escapulario

y brillo de cuentas de rosario

de viejas remembranzas macilentas;

en qué hueco agnosticista,

pájaro que no quiere de su nido

emerger al mundo de heridos

corazones mudos, tremendistas.

En qué lugar se duerme y no aflora

la canción de los pensamientos,

el genio, la musa, el sentimiento

hecho alegoría en la palabra sin demora.

Cuál será la carnada eficiente

para atraer a la superficie de la tinta

la luz de la razón como cinta

distintiva de una clara mente.

TAMARA (21-10-1984)

En las calles cercanas a tu casa

tu perfume me asalta

desde el abismo del recuerdo.

Los árboles que mecían sus cadencias

reavivaron tus ojos cenicientos

y el asfalto fue un iris infinito

que me miró con desamparo

y miedo.

Yo tuve tus quince años

en mis manos

hecho cabellos rubios

como trigo travieso,

ahora de tus flores y las mías

sólo hay briznas de hielo.

Las casas que visitamos juntas

me saludaron con distinto acento,

era el mismo…para mi, no tanto,

nos cambió a nosotras

esto de no vernos.

Yo tuve tus secretos en mi cráneo

y los gusté y defendí como guerrero,

el destino, o vos, o yo

o quien sabe,

empujaron a distintos senderos.

Hoy caminamos solas,

calladas, taciturnas y en silencio.

UN POCO MÁS DE TÉ (5-3-1986)

Tomar el té a las cinco

como en el cuento de Alicia,

Sombrerero, un poco más,

un poco más de té ilusorio,

no cuesta nada el derroche

si estamos en el limbo,

aquí todo se regala, se da

o se toma…

Mientras afuera llueven gotones

con mis libros y mis lápices de siempre

hacemos la rueda de los martirios.

Palomas y gorriones,

pájaros de papel sobre la mesa,

iguales a los que sobre el verde

se contonean.

Tomar el té, sonrío.

Callar. Qué feo.

El país de lo irreal

está atribulado,

y el consejo de mi oruga

languidece en su verbo.

SE FUE DESVANECIDA EN VERSOS (24-9-1985)

El agua que escapó de mí,

hoy es recuerdo.

La sombra que vivió aquí,

se fue desvanecida en versos,

el presente se ríe

y en su vértigo

sufre al generarse y morir

y ser pretérito.

Nunca entenderé la vida.

Quiero hacerlo.

A veces, más quiero disfrutarla.

Tampoco puedo.

LA LUZ AMARILLA ARTIFICIAL (5-8-1985)

Soñé alguna vez,

a veces creo que estoy soñando

mientras vivo.

Las manecillas del reloj

corren furtivas

y no hay sabor

en las horas ni en la vida.

Seré la que no sabe vivir,

o la parca que me canta

una desarmonía a espaldas

sólo por bandida.

La luz amarilla artificial

se me ha hecho amiga.

Música que proviene

de un sincitio irreprochable

está conmigo.

Vacía, como el lápiz escribo:

“el pedículo hepático

tiene dos componentes,

uno principal, otro accesorio…”

Qué sencillo.

Pero el cerebro no tiene

forma ni fisiología

capaz de explicar los sentimientos;

la tristeza, la soledad,

la ira, la impotencia

de una niña dolida.

“El pedículo hepático, las vías…”

No sé si esto es lo correcto

pero lo llevaré hasta el fin,

a la salida,

a pesar del sueño, la pena,

el alma herida.

Las metas ansiadas,

cuanto antes, ahora mismo,

cuando llegue el día.

 Sol a la hora de la siesta, en el patio de la Pension de calle 64 y 117. La Plata. 1985.

RAMAS QUE BUSCAN FLORES (1-2-1985)

Te miras los brazos

como ramas que buscan flores

y nidos;

y te ves crecida, sola.

Desentierras las raíces

que entrelaza la tierra

que sembraron de tus genes

otrora,

con dolor, sacudes los terrones

que se prenden con fiereza

y casi lloras.

Das los pasos primeros

resquebrajada por dentro

pero con firmeza, siempre sola.

O se lucha o se muere

si se está sola.

O se busca con ansias, o se implora.

Pero sabes que el valor

es inmenso

si construyes un sendero

con ahínco, y sola.

Misógino (17-1-1985)

Tal vez aquel

que generó de sí, el alba,

los océanos, el sonido,

era un misógino

ciego y envanecido.

Gestionó un destino

de siete calles color hombre,

les plantó agudezas

hechas de tinta;

las llamó leyes

y rió satisfecho

de su cinismo.

Por eso, no hubo ni habrá

machos en una cama

de prostíbulo;

y las mujeres se callan

y niegan sus instintos,

por eso Juana murió

en la hoguera

del egoísmo.

Y Mireya mendigó

los días del invierno

anciano y frío.

Por eso, me gritaron insultos

y asimilé ácidos en mis tejidos,

por eso me fue dado el valor

para sanar lo enfermo

y renovar lo escrito.

Lo usaré a lo largo del sendero

para evitar otra Juana,

otra Mireya, otra mujer

enterrada en el mar del mutismo.

17-1-1985

SENTADA EN TU PUERTA (7-8-1990)

Estoy sentada en tu puerta

y no puedo definir lo que siento;

no ha pasado tanto

pero parece inmenso

el tiempo desde aquellos días,

son sólo seis años, sólos seis cielos

y te tengo tan vívida,

tu cartera marrón, tu expresión

parecía soberbia, sólo era tímida.

Vos soñabas hacer endocrinología

yo afilaba bisturíes con los sesos,

te acordás? neurocirugía…

Vírgenes de tantas cosas,

de libertad, de sexo, de caídas,

hoy te espero en una puerta desconocida.

Vos, vas a hacer anestesia,

y yo, sólo quiero ser clínica,

hemos madurado nena,

saltando, esquivando, probando,

cayendo, gritando, callando,

la soledad tal vez

nos condujo a nosotras mismas.

La soledad trae cucos en la mano

y galeras con sapos y serpientes,

con serpientes que silban y pican.

Por el haz y el envés aún somos

completamente Violeta y Miryam…

Si es imposible el retorno, el regreso

como leímos en el libro de Dolina

no quiero pisotear lo andado

ni manchar los hechos de otros días.

Solamente queda hacernos sendas nuevas,

seis años, seis cielos después

con otras fantasias…

Estoy sentada esperando tu llegada

como si fuera otra primera vez,

en otra escena,

volver a descubrirte, mujer nueva,

volver a elegirte, por tu esencia.

Aunque como dijo el poeta,

nosotras las de entonces,

ya no somos las mismas.

Martes 7-8-1990

POR SIEMPRE (29-11-1984)

Puedo escuchar el canto de los grillos

en la noche,

percibir a lo lejos

la pasión de un refucilo,

observar apenas cuatro estrellas

que en el cielo plasman

la hermosura vana

de los espacios infinitos.

Puedo sentir el calor

del recuerdo,

y me asalta la tibieza

del ambiente noctámbulo

que amé en otras horas

demasiado cortas

para tenerlas vivas.

Yo te busqué y te alcancé a veces,

fue hermoso encontrarte

en unos ojos de niño,

en una manos húmedas

en estertores de deseo

y unos nombres muy míos.

Fallé. O me fallaste,

las dosis de tu oxígeno

fueron tan mezquinas…

Cien muertes tuve y tendré

en cada esquina.

Nunca se irá de mí,

me acosará despiadada

la soledad

que me ha sido destinada.

SÁBELO BIEN (16-11-1984)

Puedo salir a la calle

y vender mi cuerpo,

mentir, robar o dar amor,

llenarme los bolsillos de pasión

o de dinero,

puedo salir en la noche

a derrochar mi juventud

en el humo de un rubio

y a beberme vinos falsos

y etéreos,

puedo hacer eso y más,

mas no lo hago;

te espero.

Te espero como una niña del 900,

como una doncella del Gran Khan

que toca el laúd

y escribe versos,

y creo que es vano aguardarte

si es vano esperar una estatua de yeso;

vos y yo sabemos que no sos normal,

que no te mueve lo vital

que empuja a los hombrecitos

que todas queremos,

pero aun sabiendo

lo vano de mi vigilia

en las tristonas vaguedades de la vida,

yo - sábelo bien-  siempre te espero.-

METAMORFOSIS ( 10-11-1984)

Hoy volví adonde ha cinco soles

pensé en este presente

imaginándolo en el aire,

como imaginé lo acaecido

en las arrugas de mis ojos

duros, aguerridos.

Transporté mi cuerpo

al mismo espacio

pero en otro tiempo,

mirando de cara al sol

que era el mismo,

mismas las espigas,

la tranquera ladeada,

las masas de las sierras

y sus faces azules,

el lirismo de un avecilla roja;

y a mi lado  desdobla

la carne su elemento,

fraguada imagen sin espejos,

la niña que se dolía

de dejar su condición a destiempo,

como ahora se duele

esta adolescente

de ya no sentirse así, desde hace mucho.

Un tríptico se formó

en mi cabeza:

el ayer, el hoy, el futuro

tienen la misma esencia,

mi carne abandonada,

la callada voz

de alguna simpleza,

la eterna melancolía prematura

de lamentarme en vida

de las muertes venideras,

y en medio de mi metamorfosis

la impavidez del  espacio

y mi tristeza.-

La niña más linda (28-10-1984)

La claridad preciosa

de las paredes del patio

parecía hecha exactamente

para dialogar con las pupilas

de tus ojos zarcos.

Eran un coral sencillo

las macetas colgando,

y colgando de ellas

jardines perlados;

el pekinés de ojos inmensos

con su línea oscura a los costados,

la pecera prolija

con sus algas nadando

en el suave oleaje

que labran los peces

con aletas ansiosas

y rumbos no fijados.

Todo era hermoso y limpio,

la mesa, los libros,

la carpeta ordenada,

los dibujos perfectos

de témpera y encanto.

La lluvia rubia

enmarcando tu rostro

de un blanco apagado,

el recuerdo estoico

de la hermana muerta,

el perfume suave

de la huerta,

la risa cantarina de la madre,

la labor continua y esforzada

de la anciana abuela,

tu nombre burgués,

tus maneras,

la provincia toda

en tu expresión lugareña.

La más linda niña

que el pueblo vio crecer,

mezcla de campana de iglesia

y din don de cascabel,

luz plena del día,

pólen que al caer

tiñe con su oro

del piso al dintel.

La niña más linda del pueblo

copiaron las sierras

tus ojos de lino,

las retamas altas

tu pelo florido,

un hada muy blanca

de manos muy tibias,

el mas fiel retrato

de una existencia

simple y pueblerina.

Para Mabel Casielles, de Balcarce... quien sabe dónde estará ahora.

AHORA ENTIENDO (21-10-1984)

Despertar  presa de una angustia

oprimente y abstrusa,

cerrar los ojos

tratando de aguantar la pena.
Todo seguirá igual

 pesado y sin luz,

y las cosas del ambiente

no sacian mi sed.

Vacios horrendos,

brotarán por mis ojos

hialinos sentimientos.

Pequeña mortandad

percibo eterna,

mustia la piel sin el agua

de una certeza.

Una azul desnudez despiadada,

un desaliento.

Sobrevivir es fácil,

lo intrincado es vivir,

ahora entiendo.

NI SETIEMBRE (30-9-1984)

A la luz del sol todo es más bueno,

más hermosas las hojas

con nervaduras frondosas

de savia y agua del terreno;

más brillante el cielo,

más sensuales los árboles,

más feliz tu recuerdo,

más alegre tu sonrisa,

más optimista mi silencio.

A la luz de la primavera

todo es más nuevo,

nuevos los brotes en los durazneros

y los nidos que el viento

me teje en el cabello,

nueva la tierra arada,

la plaza de flores blancas

que animan la tarde

con sus meneos,

nuevo tu rostro cobre,

tu gesto austero;

pero te pido que no me ames

pues es lo único que no tengo nuevo.

A mi el amor se me heló

con un aliento hiemal

que no pude derrotar

con este fuego,

que a mi, ni setiembre, ni vos, ni nadie

podrán sacarme

de éste, mi invierno.

Me aborrezco ( 23-setiembre - 1984)

Me aborrezco.

Te he dedicado mi mundo entero.

Puesto tu figura

que imagino y quimerizo

como un ser alado

intangible, inalcanzable.

Te dirijo mis versos,

te ofrezco mis glorias.

Te deseo.

Me aborrezco aún más.

Sucumbir en las mareas

abigarradas de los elementos

que existen o existirán,

que ya no están,

para olvidar tu voz,

pero no puedo.

Denme una tumba segura,

las que inventé no sirven

para borrar del mapa

tus ojos orientales,

tu pelo enmarañado

de álgebra y física,

espacio irreal de sufrimiento.

Me detesto como a una paranoica

consciente de su desvelo,

y al cárabe accidentado

de tu piel,

atribuyo la cosmogonía

de todo lo que me circunda:

cariátides que no entienden

mi loco desvariar,

asi los embelecos

inflados de pasión

van a perderse en agujeros negros,

paracronismos que

me perturban y obnubilan,

paganismos dirigidos

 a tu mente perfecta,

estilóbatos sosteniendo

el encolumnado óseo

de un cuerpo pecador.

De dónde beberé estoicismo

para soportar lentos martirios

del destino vulgar y exotérico,

compases premarcados y establecidos

por el ser supremo.

Si tuviera que poner epígrafe

a lo que escribir intento,

intento pues es inefable,

sería: culpa del destino ha sido

y lo acepto, pero

por amarte de este modo,

yo me aborrezco.

Ya eres otra mujer (25- Junio- 1989)

Ya eres otra mujer, bañada y fresca,

que la ducha arrastre la cuota de ti

que entregaste ayer para poder sentir

después de casi un año largo,

cómo es eso de amarse en un cuarto.

Chico blanco, de pelo muy fino,

chico hombre de modales recios

tus manos me dieron calor

sin quererlo.

Sin preguntas, sin explicaciones

compusimos unos versos,

unos versos de horas,

de música, de humo, de luz apagada,

de pocas palabras.

Ya eres otra mujer, la de todos los días.

Olvídate del placer que fue mentira,

olvídate de la noche, de la madrugada,

de gemir de lujuria

con la luz apagada.

ESA QUE GRITA (20-AGOSTO-1984)

Porque la vida es llama

que en mí se prenda!

que me cruja en el cuerpo la madera

hasta deshacer su elemento,

que se esfume el  lodo húmedo

de burguesías y miedos.

Porque la vida es dinámica,

que en mí se consume su movimiento!

Que estalle su cinetismo

en el raudal de la sangre

que ahora llevo.

Porque la vida es sonido,

que grite mi voz sus presentimientos!

que la banda polícroma

de dudas y pensares

lance su oculto concierto,

que inunde el cosmos

con sus arpegios.

Porque la vida es así, desafío

y el desafío está abierto,

abierto a que despliegue mi pluma

para dibujar un rostro

y el rostro de estos tiempos,

que se cumpla el designio

de ser esa que en la noche,

grita en el desierto.

NO DEJES (22-JUNIO-1984)

No mires ya sobre el espejo

tu exotérico rostro

de animal en celo.

No dejes que de tus órbitas

se escapen en tropel alocado

los  reclusos deseos.

No dejes que el mundo

vislumbre en tus iris

las ansias de sexo.

No ves que la moral

dispersa su amplia falda

de monja perversa?

y tus pequeñas tijeras

no harán de sus abalorios

sólo jirones y cuerdas.

No ves que la ley despliega

su rígida armadura de reglas,

como una vieja juventud frustrada

que no tiene nostalgias ni reminiscencias.

No ves…no ves la masa cae y eleva

su murmullo hasta la cúpula del templo,

y los cantos y ornatos serán rizos falaces

en la cabellera de dioses eternos.

No dejes entonces,

que hagan de vos blanco

de lapidaciones y tormentos.

Oculta, tapa, cubre

tus locos sentires,

turbios pensamientos.

VT viernes 22-6-84 23 hs

Una mujer alta (Mayo 2013)

Una mujer alta

en el camino incierto,

porque es incierta la vida

cuando se huye a conciencia

de lo estanco y el tedio.

Una mujer clara

que ríe con los ojos

y desecha lo burgués

por soso y por tedio.

Una mujer-mujer

sin temor a ser hembra,

sin dramas del después.

Una mujer con voz corpórea

extiende con dedos y pinceles

sin esquivar los tonos

que caen destilados de sus fóveas.

Una mujer que lleva

con humor y con garbo

las flores, las nanas,

vacíos y silencios,

y quince mariposas sedientas

de soles y de viento,

tirando de sus largas piernas,

de Baradero a La Plata,

de la ciudad del Pecado

a la sal y el mármol de Bahia.

Arañazos de espinas

a veces rasgan las pantorrillas.

Igual camina, mariposas y sonrisas

prendidos al  firmamento

de sus iris zarcos.

18-5-13

Para Alejandra Erb

Mi cuarto, una noche (Mayo 13)

Miríadas de átomos

dispuestos en orden

me circundan.

Un rojo edredón,

carterita escarlata

pende del perchero

del mismo color.

La remera grana

asciende si respiro

y sólo me habla

este lápiz rojo

al brotar sus signos

y el seco crujido

del correr del libro.

Miríadas de átomos:

color, movimiento,

textura y sonido.

Mas de todos ellos

es sólo mi cuerpo

lo único vivo.

Afusiones (Mayo 2013)

Macilenta la tarde va vertiendo

afusiones que no calman.

Recorren, como ríos de dedos:

tensado spanking que no arranca.

Inveterado Señor de los Anillos

negociando mis nalgadas.

Boleto azulino de tren (AGOSTO 1988)

Detrás del sol tal vez ahora mismo

me espera un águila,

una fuerte sensación de libertad

o tal vez nada.

Detrás de cada hora que es un rito

se desploma tal vez

una célula de mi cara.

Cuadernos, libros y el desorden;

el polvo y el silencio me rodean,

son míos, debo amarlos.

Asumir que no habrá ruidos amigos

será empezar a querer

lo que me es dado.

Yo lo quise y di todo por tenerlo:

horas de mi sueño,

carne de caricias y de besos,

olas de palabras y perdones

y también silencicos.

Yo lo quise, pero en el callejón

de los encuentros

hay más trenes perdidos

que viajes hechos;

hay más gente en los andenes

que viajando.

Algunos no están dispuestos

a pagar el precio,

otros ya no tienen plata,

otros dieron, de más, tanto dinero.

Siempre habrá estafadores

que nos venden boletos

de los trenes ya partidos.

Yo miro mi boleto azulino

y me río por no dejar caer

ya ni una lágrima.

27-8-88

sábado

Tu nuevo universo (Febrero 2013)

Los cúmulos de ropa revuelta

no tienen tus prendas,

no suenan los acordes

de Kiss derrapados

en tu guitarra verde.

Tu constante parloteo

pletórico de locura y sueños,

tu mejilla sin mis besos

cada mañana descalza.

La gata, las paredes, las plantas

extrañando tu risa.

Pero en tu cuaderno

hoy crece de a poquito un universo;

lo poblarás de magos y guerreras;

pisarás las calles de los tilos

con personajes que susurran

y te entregan

talismanes polícromos, irisadas esferas.

El cielo que nos une es el mismo,

y tu universo recién empieza.

Del dicho al hecho (enero 2013)

La suavidad de su piel contrasta

Con la fiereza del pulso de las piernas,

textura sin segmentos para ocupar

Con metonimias, paráfrasis, retruécanos.

Quemaba el sol las páginas del libro

que quedó trunco, abandonado, perplejo.

Las horas me trajeron sus traductores;

por tres Barthes, un riacho salitre

rodando, saltando sus meridianos

hasta perder la forma en el lienzo.

Desde las tapas de los textos plenos

de circunloquios lilas y barrocos

saco las manos y estrujo terciopelo,

y ahora, fluyen sólo interjecciones

agitando piel,  distancias, piernas

cuando la opción es paralizarse o galopar

es cuando mi héroe pasa del dicho al hecho.

Hubo dragones de fuego (enero 2013)

Hubo dragones de fuego

en noches derramadas en más noche

y mi muñeca Hentai

no tiene más droga que su adrenalina.

Me gustan las huellas

que hacen únicos y audibles

los pasos de estas piernas.

Fracturas, más de un par de operaciones

y una neumonía en los ochenta

que Miryam esfumó

en amarillo elixir de inyecciones.

Muñequita Hentai  post Hiroshima

que no conoce estancarse

en rémoras reverberantes de veneno,

y aunque adore tus ojos asustados

caminará hacia otros ojos

con sus huellas, sus botas y sus flecos.

Tecleos hedonistas (Enero 2013)

Tus signos son falsos o ambiguos

aunque los someta al alambique

sale un vapor de letra que no alcanza.

Tecleos hedonistas puntuando previsibles

la sucesión adjetivada y sin sustancia.

Viajera policroma y descalza

que porta diccionarios del sánscrito al hashtag,

sonríe con ojos y papeles arrugados,

porque tus signos falsos o ambiguos

te congelan en un punto ciego,

te condenan a no saber como sería

salir de tus babeantes y ociosas rutinas,

tu eros reprimido en el nudo Gordiano.