GEOGRAFIA IMAGINARIA (AGOSTO 2012)

En lugar de tatuajes

llevo escritos ideogramas.

La palabra con sentido

es como dominar un arma.

Las punzantes flechas

del Rey

se clavarán a miríadas

en mi espalda.

Arrancalas para escribir,

sangre de tinta y savia.

Geografía imaginaria

de la hembra argentina,

jamás vil, nunca calma.

El mismo recorrido

es tan distinto

si la china deshace

sus trenzas largas…

Contame despacio

el vértigo de un cuento

de Aira.

Mi cuerpo es pampa

y no desierto,

guerrero escriba

ojos de plata

jueves 2 de Agosto de 2012- madrugada en la UTI

TRÉMOLO (2011)

Inequívoca

sucesión de sonidos

despegando

mis pastillas de cuarzo.

Después de un solo

intempestivo

se arquearon

los dedos de mis pies

descalzos.

Señal que parte del punteo

de tus dedos

y se hace eléctrico

overdrive

en carne brava.

Tus cuerdas de metal

ya no lanzan

trémolos,  ni gritos;

se transforman

en roces

que rasguñan y trepan,

en rodantes fluidos

que me surcan y queman.

SOLILOQUIO DE DOMINGO (NOV 2011)

Cuando creo que estoy fuerte,

que tengo todo resuelto,

razonado;

basta que escuche

tres acordes de tu música

para que desaparezca el suelo.

Y vuelven los besos

que deshacen los cordones

de mis botas

y después dejarán

la insidiosa sensación

de un aguaviva.

Cuando ya me fui

de la historia circular,

un lazo, un látigo

tuyo me devuelve

al cuento.

Materialismo dialéctico

no me sirve, de cerco ni soldado.

Jaspers se rasca escéptico

sus matas de pelo cano.

Me queda la hipnosis,

la filosofía Zen.

Buscar el  borrador,

que no he encontrado…

RAYUELA (2011)

El juego. Es un juego

toda mi vida.

Cada vida.

En un instante, una mañana

se arroja el tejo

y recomienza.

UNO.

Voy a pisar con pie derecho

por esos sortilegios

en los que no creemos,

pero cuidamos de no romper

(no pases debajo de una escalera,

no entregues la sal en el aire,

no rompas un espejo)

Mi salto, siempre con euforia,

abunda la dopamina

en mis neuronas.

DOS. Vamos bien

si no piso el diagrama

y me mantengo callada

en los cuadros del infierno.

Ritos del pasaje 

son cumplidos.

Soy feliz, lo digo,

lo escribo, me rio.

Insomnio del bueno.

Me digo que no importa

el cómo, 

sino cómo

florece la trama entre nosotros

entre vos y el arte,

entre yo el deseo.

Saltando, llegar al cielo.

Pero, me pueden los celos.

Vuelvo tres casilleros 

atrás.

No hay linealidad

en lo que hace

mi tejo 

de rayuela.

Tan lejos el cielo

autoimpuesta quimera.

Siempre vuelvo a jugar,

moretones, raspones

brotando en las rodillas,

amor - dolor violeta.

Nunca mis pies descalzos

pudieron estar quietos.

Me agregas dificultad:

ahora salto

con ojos vendados.

Puedo caer 

en casilla CUATRO

o pisar las líneas de lo insano,

lo que no das,

lo que no es.

La fantasía 

que se diluye

en brusca caída

de serotonina.

Pierdo. Pisé las rayas

o se fue el tejo

lateralmente,

no sé

por qué pierdo.

Pero siempre vuelvo

a jugar.

CINCO. SEIS.

Laberintos, espirales

de anagramas

bajo soles de invierno.

Vuelve SEIS casilleros

atrás...

me lastimo y aún juego.

LAVARROPAS (2011)

Si cuando pongo

el  jeans, la remera

y la sábana a lavar

así se fuera

lo que tuve con vos

todo sería perfecto.

Sacarse una prenda

que vivió el roce,

la piel, los fluidos,

las palabras,

los raspones de muro,

los sonidos

y al ponerla a girar

en lavarropas

la espuma y el agua

me devuelvan

un trapo nuevo,

listo para otro día,

otras notas, otro cuento.

Me tiro a mirar

absorta el movimiento

de mi máquina de lavar.

Cendales de espuma

ahogando huellas,

golpea el agua

y la remera,

el jean, la sábana

se desprenden de todo,

se entregan a los giros.

Druidas de siglo XXI.

Se entregan a los giros,

entregadas.

Después viene el sol

que las calienta,

esteriliza quemando

algún rebelde recuerdo,

puedo ver la trama de la tela

perfectamente renovada

colgando de dos broches rojos

contra el cielo.

Ahora se entregan

en el tendal, al viento.

Y si no fuera suficiente

el agua, el jabón,

el lavarropas, el tendal,

el viento;

puedo pasar todo

por la prensada de calor

que da la plancha,

que lo estire a su modo:

corte pliegues,

que ponga el lienzo liso,

recto, en su lugar, en orden,

en escuadra;

y así se eliminaran

los vestigios

de madrugadas con vos,

de tu saliva, tu peso

tus bacterias…

qué bueno…

Me hipnotiza el proceso

y me lavo en lavarropas,

me cuelgo de un tendal,

después de un par de horas

me balanceo al viento,

y me quemo con la plancha

para que me quede

bien claro el dolor…

y no vuelva a hacerlo.

Finalizado el proceso

Dios! no me pasa lo mismo

que a la sábana, al jean

a la remera blanca.

No me pasa.

No se me pasa.

Entonces, hago

un bollo la remera,

arrugo la sabana

y me pongo el jean

ahora roto, desflecado.

Comprobación empírica:

no me sirve el proceso…

o me habré equivocado

en un paso del lavado.

No me acerques el manual,

que los detesto.

Radio Glam (2011)

La radio trae

la cadencia de tu voz

y me pierdo el relato.

Sonido que flashea

la secuencia

de una risa, tu cuerpo

y dos rosarios.

Apenas conozco

tres rayos del iris

de tus ojos claros.

Pero sé que no dormís

sereno y aún

te gusta taparte en el verano.

Algunos de tus miedos

cubiertos con los modos

de un glam descuidado.

Las flores de tus calles,

el brillo de tu pelo,

algunos mediodías

de pulso acelerado.

EXCESIVA (6-6-2011)

Dicen mis amigas

que soy excesiva.

Lo sé. Lo sabemos.

Qué remedio?

Anita busca un elixir

en su repertorio

mientras el iris azul

se le oscurece un poco,

que con su amor

no puede

sosegarme, adormecerme,

templarme, bajarme.

Ella se apena,

lo noto en su silencio

y en su palabra.

Y no se rinde.

Con paciencia

intenta redimirme.

Excesiva en exceso,

de sulfur, de fósforo

mi cuerpo,

que sólo está pidiendo

cigarrillos,

sexo y otros vicios.

Nublada la razón

o casi muerta,

no hay ideación coherente

que comprenda.

Siento, siento, sólo siento

como una llaga

abierta al universo,

orificios ávidos

e infinitos.

El tiempo que martilla

es un delirio.

Pulsión vital irrefrenable

compulsiva

maneja cada parte;

piojo del adicto

que rasca sus rodillas,

dilatación pupilar

de cocaína,

humedad de carne sin edad,

temblor

de las manos al pitar.

Soy como

una pipa

humeante de crack.

Como un ciego

nuevo,

que se choca todo

al caminar.

Un peligroso intersticio

en la ciudad conservadora.

Un desubique,

chistes de Almodóvar.

Frecuencia cardíaca

incontable,

detención del apetito,

alucinación

de un autor maldito.

Soy el rojo que eligió

Guillermina.

Soy el cuadro

que no encontramos

todavía.

Soy una condenada

a quemarme

en tres minutos,

lo que dura un orgasmo

o un insulto.

Soy una lanza

que desea correr límites,

que busca

deshacer lo conocido,

que no se entretiene con lo vivido,

que necesita llamas

aun mas inmensas

aunque no haya motivo.

Angustia sin fin –

dijo Octavio Paz-

de la poesia.

Con Octavio, con Federico,

con Miguel

me perdería

en retruécanos

como ecos

que vienen y van,

sin detenerse, nunca.

Excesiva

y para el mundo, absurda.

Desubicada

en un platteau

de garcas y de espuma.

Excesiva, buscando

alguien que sobrepase

aun más,

lo que voy entregando.-

VT

6-6-11

ELLA Y EL (OCT 2011)

Ella guarda

jazmines, lavandas

y flores amarillas.

El usa la noche

como capa y trae cometas.

Ella lo mira

de espaldas en el piso,

mientras él actúa;

luceros y tretas.

El no usa reloj,

ni GPS

y con los dedos

fija mundos paralelos.

Ella le pone una sonrisa

a las marcas

de sus uñas en el suelo.

Ella y él se beben

instantes

en el oxímoron

del destiempo.

El pinta deseo

con tres gramos

de alcohol en vena.

Ella carga deseo

en piel

engrilletada de cadenas.

El no tiene

ilación discursiva

aunque tenga numen

y blasfemias.

Ella pisa descalza

guijarros de sofismas

que la ciegan.

El se fue construyendo

de artilugios y ripio.

Ella sólo es animal

paleolímbico.

El se maneja

entre fuga de fusas

de tiznada ceniza.

Ella nunca

pudo dejar de testear

cómo queman las velas,

cómo pincha una ortiga

en su propia tela.

Ella y el, en dos meridianos

paralelos, infinitos

y de barro.

ACERO (DIC 2011)

Aún en este siglo,

inocencia.

Aún en tantos años,

inconsciencia.

Girasoles arpegiados

en las curvas

de los labios.

Yo sentí tu calor

y  fue tan claro

como clavarme

el acero

de tus ojos de gato.

Falanges en las cuerdas,

los puños en mi pelo,

el juego en el espejo,

el round vertiginoso

de un mundo masculino

y parco.

Tatuajes empapados

que cambian de color

desde alguna noche

de setiembre impensado.

BORDE (agosto 2011)

Cuando los sonidos

habituales marcan

que recomienza

el arbitrario segmento

que la especie humana bautizó día,

cuando involuntariamente

las pestañas se hamacan

despegando el rimmel

-oscuro cemento –

debes rasgar la frontera

entre el suelo y fantasía.

El límite ha sido para mí

siempre un problema.

Algunos buscan sueños

en las drogas y la noche.

Un video clip de cuatro

minutos de veneno,

dos o tres repeticiones,

después vuelven al acto

del traje, el negocio,

el aula, el precipicio.

Video clip burbuja

de la burguesía,

con tres televisores

en sus casas

para mirar el desfile

y la comparsa.

Un toque en cada pantalla.

Sólo un toque.

Un toque de facebook

rápido y aséptico.

Una revelación

en ciento cuarenta caracteres.

El borde, siempre un problema

para los demás, en mí.

Aún sigo sin ver porqué

sólo cantar en la ducha

y no en las calles;

porqué no enamorarse

en un minuto

del malabarista de las clavas luminosas

de Corrientes y Alsina.

Los que buscan el borde

sólo se animan

a ser espectadores casi mudos

del video, la foto,

el mensaje en terreno virtual

-bien separado, Dios los guarde-

del suelo, el expediente,

las cuentas,

las relaciones que los tocan

- o no tocan –

las flores que no compran,

las cartas que no mandan,

los besos sin sonrisas

los engaños que pergeñan

o se bancan,

las pálidas resignaciones

que llaman calma.

APRENDÍ (julio 2011)

Aprendí que me gustan

tus ojeras tatuadas

y tu voz profunda

atávica, envolvente.

Aprendí a perder

y perderme.

Pero aprendí  también

que la escena montada

me conecta a la muerte.

Me aprendí de nuevo

como flama magenta,

y me brotó insensato

lo que soy, lo que doy

en el juego.

Pero aprendí también

las fallas del feed-back,

los destiempos.

Aprendí, no lo lamento.

A VECES (JULIO 2011)

A veces me olvido

de todo

y sólo siento,

mi cuerpo.

A veces,

me da zozobra

el escenario.

Camino extraño entre

luces naranja

compuestas

de secretos.

A veces

quiero probar

todos los vasos

que me ofrece

este tiempo…

Y me freno,

por no dar

con lunas

menos redondas,

con whisky

menos intenso;

con esos

que no tienen alas,

los  defensores de lo gris

y el raso del  suelo.

CAOS (JUNIO 2011)

Un ardoroso nudo

anida en mi torso,

una inquietud

irrefrenable, aquí en mis piernas;

desde que toqué tu cuerpo

no hay más que locura

en el mío y desenfreno.

Locura, dolor y todo a pleno.

Me clava una espada

tu mano con pulseras,

me tira una bengala

tu sexo certero,

me estrujan tus brazos

tan sin miedo,

y tus ojos, como decirlo

son taladros de acero.

Si apenas puedo respirar,

apenas vivo,

porqué es tan profundo

el desamparo

si debería

ser feliz por haberte

al fin, hallado.

Tan revulsivo siempre

es mi estado,

como un Estado de Africa:

negros y caos.

Tan oscura soy?

tan retorcida,

que me encadeno

a una pasión

que me anula y domina.

Mis dias son, hacer

cosas maquinalmente:

me tomo unos mates,

hago fierros

obsesivamente,

como si en ello se fuera

a extingir el fuego

que me lleva

con la mente en blanco,

como un perro

siguiendo un rastro

débil pero cierto.

Me envenena tu voz

y tu caricia.

Y que me digas, te amo

me condena

a entregarme

como esclavo abisinio

sin papeles ni prebendas.

Ya se lo dije a Anita,

hubiera querido

(como si yo pudiera

elegir un camino…)

un hombre con menos imán

para mis venas.

Son casi las doce

y estoy en vela,

como estaré toda la noche

sin sentido.

Destruye mi cuerpo,

bajé dos kilos,

y aun asi

tiro más leña.

Maduramente sé´

que esto es amor.

No gano en mentirme.

Antes podia dudar

ingenuamente;

sabia menos de mí

otros otoños

en que la razón del deber ser

lo eran todo.

Desnuda de disfraces,

de reparos, de tapujos,

de rellenos, de mañas

desnuda al fin, como soy entera,

me quemo, me destruyo

en tu caos de interminables parisienne

y lunas llenas.

En las sorpresas, las risas

en los besos, en el cuerpo

en el brillo de un aro indecente

en lo amoral

lo sexual

lo repentino,

dejando mis construcciones,

por sentirte un minuto.

PARA EL FLAQUI (1993)

Para el Flaqui que termina la Residencia

16-4-93

Ya pasaron tantas noches como esta,

dos ventanas color verde

que a lo lejos te dibujan el mar…

Luces rojas y celestes: toda la ciudad,

y del marco para adentro

cuatro camas, unas fotos,

un pedazo de historia de hospital.

Inoportuno y desquiciante este teléfono ,

madrugadas con jeringas en la mano,

unas risas que recortan

el tedio, el cansancio y el desgano.

Si pasaron mil noches entre puchos y birras

hoy se te hacen tan cortas,

tan vividas de prisa

no podés ni querés entender que terminan…

Si pasaron mil noches y corrieron mil días

hoy ya varios se fueron y dejaron fantasmas

que caminan el HIGA.

Si viviste tres años la angustiosa rutina

de esos que aquí venían,

de correr los pasillos, de gritar y pedir

y sentirte en la mira,

hoy el mundo es el blanco

y tu cuerpo saeta

con su propio trayecto va buscando un designio,

llevará en su madera

de tu esencia ese fuego

y el bagaje profuso de lo que has aprendido.

DAGMAR (1985)

Dagmar tenía dieciséis años

y era una niña,

lo sé aunque nunca haya visto

sus ojos tensos y asombrados,

su pelo erectándose al peligro,

sus ideas avanzando.

Lo sé, era una niña,

porque sólo una niña

pudo concebir tanto valor,

tanta fuerza, tanto entusiasmo

que la llevaran

a decirle “no”

a esos hombres

de sonrisa cínica

y botas brillando;

porque sólo la inocencia

de una niña

pudo ponerle alas al quebranto

y gestar himnos nimbados

de esperanza,

y soñar una patria de cielo limpio

sin secretos horrendos,

sin soborno ni miedo,

sin prejuicios arcaicos.

Dagmar tenía dieciséis años.

Caminaba mirando hacia adentro,

concibiendo libertades,

despertando letargos.

Las pisadas detrás suyo

se hicieron tropel atolondrado.

Una, dos, mil balas

se le hundieron por la espalda.

Por la espalda. Sí.

Como sabían hacerlo

con sus caras de santos,

por la espalda. No hay otro modo

de matar a una niña

sin morirse allí mismo,

perforado de espanto.

30-1-85 miércoles