Como se revuelca el viento
en remolinos sobre calles de tierra
acrisolando hojas y polvo
y luego, desechándolos;
como escribir una historia
que tiene cien comienzos
y no lleva un hilo seguro,
y del fin… del fin, quién sabe!
Así he visto tu vida,
tu lumbre amarilla, la caída de tu ropa.
Remolino abstruso
que a veces se ahoga
porque su eje es delicado,
nos juntó y mil veces
fuimos llanto y soldado.
Yo sé, que los pasos se dan sola,
pero me gusta al viajar
sentir tus pasos.
Me gusta extender los dedos,
saberte viva,
que la melancolía añil
eterna y triste,
endulce nuestros tramos.-
Lo leí y me transportó... Me dejó la mirada desenfocada de cuando nos adentramos en los caminos sensoriales de nuestra propia transcurrencia
ResponderEliminar